Mesa pra um

- Toca.

Extasiada e ajoelhada, a mulher hesitou. Exibindo a perfeição de uns seios quase matemáticos, era como uma espécie de parente ancestral reverenciando a um deus antigo. Ele riu, pego de

surpresa pela semelhança.

- É macio.
- Sim.
- Não dói?
- Não.
- Consegue mexer?

O homem fez uma imperceptível careta.

- Que engraçado.
- Você foi a primeira, sabe?
- Primeira?
- A primeira que não fugiu.
- Por que fugiria?
- Não sei, pergunte às que fugiram.

Foi o que ele disse. A cauda, discreta, mas decidida, sacudia lentamente, como o braço de uma marionete.

- Já está na minha hora. Preciso ir.
-O dinheiro tá em cima da mesinha.- foi o que ele disse ao colocar a roupa.
- Não dói?
- Já disse que não.
- Digo, não dói pra colocar dentro da calça?
- Não. A consistência é quase como a de um pau. Dobra fácil.

Ela sorri da semelhança.

- A gente se fala.
- Com certeza.

Dentro do apartamento, já sozinho, ele se pega sorrindo meio bobo. Perigoso. Perigosa. E acorda, afinal.

“Fugiria...Por que fugiria...”

Uma puta amiga do futuro do pretérito?

Corre à janela e fixa o olhar na rua molhada pela chuva ridleyscotiana.

Mas, claro, óbvio, que ela já foi.

Porque a moça, como ele, esconde um rabo dentro dos jeans. Um rabo firme e experiente, um rabo que os faz diferentes. Uma diferença que lhes guarda surpresas e missões. A serem reveladas em breve.

É o que ele pensa enquanto acende o último cigarro do maço. E deixa a fumaça correr janela afora.